La libélula simboliza el cambio en la perspectiva de la autorrealización, y el cambio tiene su origen en la madurez mental y emocional y la comprensión del significado más profundo de la vida

Cyclanthera pedata

achogchas rellenas! mmm que ricas que estan

-de donde vienen las achogchas mamita?

te amo porque me estas explicando lo dificil que es tu vida, yo mientras como, te escucho

-donde estan tus hermanos?

-no lo sè

te amo mamita

gracias mamita

si, si me sacié

-cierto que te fuiste con tu tio a la montana? o era tu abuelo?

-era mi tio

-no me fui con mi papà porque él no està, nadie sabe donde està, ni cuando vendrà

y el abuelito jaime es un fantasma

el condor pasa

De dia,
el condor bajo planenado desde el pichincha,
como ala delta deslizandose suave,
controlando el avance, 
el boom, 
la locura,
estaba lejos pero se veia cerca, 
que son bien gigantes, dicen 

Denoche,
la luna se asomo amagosa,
esquivando los rayos uv,
hay que protegerse con gorra y gafas, dicen
para que? si saturno ya se ha ido,
y que del sufrimiento quedaran ensenanzas,
yo no se lo que es sufrir

luchachukcha manifiesto

luchachukcha, invoca la fuerza, la dignidad y la certeza
riempie ese vacio
no le des chance a la duda
ni a la mariconada
sakate la pukta
no dejes kel simbolo se consuma
la unica poiesis es la lucha
concentrate en el oro detu cerebro
en la energia atomica detus webos
luchachukcha y destruye el palacio inutil dela mente
con dinamita
deja sus ruinas en el piso
y vive como un animal
sigue el instinto
distingue entre los olores
no entre las palabras
no entre las imagenes en este mundo de ciegos
detruye el espejo y lucha chukcha
haz lo ke prometes y
mejor si no prometes
sigue el instinto, lucha chukcha
destruye la dimension del tiempo ke ha sido impuesta
porke es falsa
corta los tentaculos del intelecto
rechaza la seudo ciencia
la seudocultura
porke te llenan vaciandote, la ignorancia ha sido satanizada
no puedes escapar a la lucha, asike
afronta y lucha chukcha hoy
no mañana
sigue tu naturaleza sin miedo
el miedo es de esclavos
levantate digno
sigue el olor de las cosas
alimentate del sol cotidiano
no existe nada mas
concentrate en la lucha
solo existe el horizonte
luchachukcha desde
kete despiertas hasta
kete duermes
lucha chukcha y deja de joder
aprende a vivir el infierno atomico de la fuerza
rompe las cadenas invisibles del conocimiento falso y
lleva adelante tu lucha propia
luchachukcha!

pal'olmo

oyes, me gustó y disfruté lo que hiciste en ese piso,
pero lo que más me gustó fué verte a ti
ahi todo autistico
recluido en el baño de baldosas blancas,
de manicomio, botado ahi,
en ese baño
que embarraste
con tu fiebre lúcida,
con tus relaciones mediaticas ostentadas,

en el baño
en ese espacio del cuerpo y de la memoria,
de la confirmación cotidiana del yò
de la locura
de la depresión;

tus pretextos dibujados, garabateados,
afirmandose seriamente
mofandose del espectador;
tus performers insistiendo sobre: la pintura!
esas flores falsas más bellas que la mismisima natura
que la mismisima pintura! 
botadas ahi en modo arbitrario
eran poemas de amor y odio
veneno y alimento:
esa refri con explosivos
peligro latente, refrigerado, autoreferencial,
jugué con el juguetito
migas de pan

6/27/15

Entre Pajaros y Aviones

Unos frágiles pajarracos revoloteando en medio del peligro,
el gigante disco solar pintado de rojo en el horizonte,
turbinas de avión,
podrían ser los ingredientes
de otra nueva puta poesia...
pero más luego delante de mis ojos
se va apareciendo,
la linea neta que divide el día de la noche;
y en el medio hay una fricción, que produce fuego
y otras cosas raras.

Me quedo absorto
atrapado en la realidad,
mientras que penetramos en la noche de los tiempos,
que contrasta -muy aloijuepucta-
con el presente,
con ese sol que se larga de nuevo...
mientras que ese nativo alado mio,
prefiere mirar en su pantallita a Chuck Norris,
que les revienta a patadas,
el hocico a sus enemigos,

bien hechito chukcha.
---

El patecumbia

El sol sale dentre las nubes deagua, veo clarito con los ojos cerrados,
venas y seres microscopicos color anaranjado, me sobo los ojos
y explotan fuegos artificiales,
depronto huele a mil flores,
a húmedos bosques antiguos...
Me queman los cueros del recuerdo a cada paso que doy,
montado en mis dos llantas,
me vibran los webos,
me pasa la vida por esavenida,
lloro a ratos como viuda hísterica,
-loca-emocionada-estúpida-
llorar asi es el sintoma de vivir y no haber vivido,
de haber estado presente y puntual en la puta escuela, pero siempre ausente.
Ese guambra atropellado en la occidental, es hoy un adulto patecumbia,
valiente,
altivo,
y responsable.

el san pedrito

llego a la casa
cierro la puertarr %%,
mendigos, amigos,
es lo mismo
-----------------------------------------------------------------

Esa noche que te llame -mamadaso- fuera de mi,
continué vagabundeando por las calles

hablando solo,
maldiciendo con furia criminal,

peleando contra seres invisibles...

Tengo videos de prueba loco! 

en donde trato de captar con maestría esa rabia,

ese odio puerco, sucio y canalla,
porque mientras yo caminaba,

yo estaba tres pasos adelante.

Yo mismo me lleve de la mano a la casa

el buenito le guió al maldito, como siempre.

Había mucho bochinche, mucho relajo, 

mucha patanada,

a ratos entendia todas las leyes del universo en cambio

al final, 

y para no alargar el cuento,
abrí mi cofrecito y me fume todo de una sola bocanada,

los dos se juntaron y me transforme en un animal cuadrupedo,

camine por toda la casa,

me refugié placenteramente en algún lado

No creo que voy a necesitar sanpendrito

LGC acta de constitución

el cromo que falta

el mundo ya cambió vé mijo!

ya no es como vos crees,

como en los cromos

del album de policromos.

hoy a los camellos

les montan en camiones

a punte palo,

y los castores ya no

construyen esas

bonitas guaridas.

ya no hay paz

en ningún

rincon

del

mundo

porque disquiay unas ondas de radio

y microondas... ya sízo verga todo.

Liebe Grüße von Lucho Guamán

A vos te conocí desde guambra
aurita que me acuerdo,
pero más me acuerdo
de las maldades
que yo te hice.

Te cortaba el tronco
con piedras y cuchillos,
y trituraba pacientemente
tus suaves y verdes hojas,
con un invento a pilas y gillette que yo me hice.

Te quemaba,
Te pateaba,
Te meaba,
Te sacaba las plumas,
Te clavaba agujas con pasión inquisidora en ese culo pelado,
y no sé porqué.
Digo que no sé,
porque no quiero
decir la verdad,
una verdad
que nunca
entendí
porque
chuchas
estaba
dentro
de mi.

Con razón un día
te largaste,
desapareciste,
y claro,
me valió harta verga.

Pasaron muchos tiempos
(...) hasta que volvistes.

Noble Waman como eres,
no me pusistes un dedo encima,
me pusistes solo
un grande espejo
delante mio,
y asistí con horror
a la verdad sobre mi.

Liebe  Grüsse
Lucho Guamán!

Porque eres cariñoso y espontaneo,
por eso te quieren.
Porque eres naif, inocente,
hermoso e ignorante,
por eso te quieren.
Porque siempre sonries,
por eso te quieren.
Porque eres generoso y saludas a todos.

Yo no puedo
ser otro
más que yo,
y mientras más
trato de ser yo,
no soy nadie.

Ya no sirve de nada
esa caretita de recuerdos
folcloricos edulcorados
que me hice para salir del limbo
donde ese dios vengativo
que nunca acepté,
me había confinado.
Esa se ha consumido al instante en la vereda,
como apestoso y
enloquecido
diablillo.

Esas manos manchadas y hediondas a azufre, soy yo.

Yo sé que esta vez sí me vas a matar,
Liebe Guamán
Lucho Grüsse, Ich weiß es.
Lo veo clarito en tus ojos de Halcón,
y con justa razón varón, ha llegado mi hora.

Sé que no sientes venganza,
lo único que
te impulsa
es un extrano
sentimiento
de justicia
que se llama venganza
en tu idioma.

Oye! pero te acuerdas
cuando jugabamos juntos
con la tierra
en Collaloma?
Me acuerdo clarito
de tus mocos secos pegados en tu labio superior,
y de tus cachetes pasposos,
construiamos casas,
carreteras,
y juguetes,
eramos verdaderos artistas!
Oye! me acuerdo
que le sakaste la puta
al Julio Kongo
y yo era el arbitro de la maldad.
Oye! me acuerdo
de tus chanchos
flacos,
y de ese
polvoriento
paisaje
donde
juntos
crecimos.

Te acuerdas
del bosque
lleno de churpi
que nos lo comiamos
como animales,
y que me volví chiquito
como el Chapulín?

Te acuerdas
que conocimos
la melancólica
introspección
cuando veiamos
caer la lluvia
desde nuestra cueva?

Te acuerdas
que habian ratos
en los que sentiamos
que no existian
diferencias?

Te acuerdas?

?

Yo sé que igual me vas a matar.


                                               - o $ o -

poema de mierda

-
el poeta deambula como paloma

por la plaza de san fransico

picoteando migas de oro y plata

para cagar brillante poesia metafísica
directamente en las manos
de ignorantes, que no se dan cuenta

de que no se trata de simple mierda.

lleva consigo una gabardina 

de cuero marrón

que ondeando a la voluntad
del frio viento de marzo, me recuerda
tu incógnito rostro de piedra.

se me hace agua la boca

escupo al suelo

y veo que es sangre.
-

LG ANTIHEROE

En un medio cultural rebosante de intrépidos héroes intelectuales y artísticos, El lucho se propone llucho como un anti-héroe que le pone pecho a las balas de la crítica en su incesante búsqueda de significado y afán de clasificación. Gallardo, enmascarado de autentica identidad nacional, posa dentro de un esquema compositivo circular que lo destaca como el personaje principal de una historia que en un inicio fue dolorosa y cruel, formando en él una visión artística distinta a la de los actuales héroes o villanos del arte, dando asi origen a su actual identidad.

MALANDRINO&PLUFF (1 poesia di Harry Ischioso)

Il malandrino valutò
nell’androne se giusto era
o bello poco rubare un vuoto
bidone cosi x gioco: -
“Dove non c’è nulla c’è tutto”,
or’giù,
se lo infilò in testa e sparì –
Nell'alluminio aliena
la banca ignora, ha fatto
pluff l’ermellino nello stagno
delle oche, accarezzare i sogni
delle trote, non è reato.

-0§0-

IDOLATRIAS

Estoy abierto, muestrame tu verdad punto de colision de todas las energias universales comprimidas por la fuerza de la nada. Siento tu verdad en mi piel, en mi carne, y en mis huesos. Tu verdad es: acción, fuerza, potencia que nace de tu conflicto interno. Tu verdad es indiscutible para toda la vida de esta tierra, tu verdad es universal. Tu verdad es energía. El misterio de tu verdad esta codificado en el oro, por eso mi Pachamama te adoró, por eso Patermeus te codició. Tu misterio es tan devastador que dejas ciego al tonto que quiere entenderte mirandote a los ojos. Yo solo te pido milagros mirandote directamente y si puedo escribir estas palabras es porque no estoy ciego. En el fuego se manifiesta tu voluntad, tu capacidad de transmutar todo lo que tocas. Mi TaitaRucu adoró el fuego, porque fue testigo del regalo que nos hiciste esa noche remota, a través del relámpago. Mis antepasados se espantaron y desesperaron, muchos se mataron, cuando fuiste eclipsado por la luna; asi ellos conocieron por primera vez el sentimiento de culpa, porque en el fondo se reconocían degenerados. Audaces sabios antiguos iconizaron tu poder para crear sus potentes y miticos imperios, escondieron tu verdad tapandote con sus palabras y extranos rituales. Mentes obtusas te dieron rostro de hombre. Cuando el culto a tu poder se volvió público, los santos aprovechadores aprendieron a manipular a las masas en tu nombre. Todos te trajeron sus ofrendas, todos te ofrecieron sus sacrificios, muchos hasta te ofrendaron sus vidas pintando de vivo color los altares rituales. Y pensar que toda esta historia empezo porque mi TaitaRucu le ofrecia combustible (sacrificio) a la expresión de tu voluntad (fuego) para que el divino bienestar en su cueva no cesara jamás. No eres un icono, no eres un dios, eres el sol. Esta es tu verdad. Esteban Ayala Hidalgo. -o§o-

Piccolo racconto macabro.

Ninguna avanguadia aniquilò al arte. No fueron los Dadaistas como se cree, fue muerte natural en cambio. Desde los impresionistas hasta los modernistas sabian que el arte estaba agonizando, pero no quisieron admitirlo. Los dadaistas fueron los que constataron la muerte y eufòricos la celebraron. Por supuesto que en ese entonces el mundo no les creyò nada y siguieron adorando en modo ignorante el precioso cadàver. Mas adelante la trans-avanguardia tratò de resucitarle con rituales magicos que hicieron reir a todo el planeta. Lo comico del asunto es que mientras todos estan ocupados tratando de resucitar al muerto, no han escuchado aùn, el llanto del neonato arte nuevo.

Divagaciones romanticas con final predecible

Asi como hemos aceptado que "Dios esta muerto", terminaremos aceptando cínicamente tambien que "la Naturaleza ha muerto" y que los hombres estan irremediablemente solos y alguien escribirá un libro y nos volveremos más SUPER pero yo no se si seguiremos más siendo hombres...y a quien chuchas le importa?!

Così come abbiamo già acettato che " Dio è morto", cinicamente acetteremmo anche che "La natura è morta" e che gli uomini irremediabilmente sono da soli, e qualcuno scrivirà un libro e diventeremmo più SUPER ma non sò se continueremmo più a essere uomini...ma chi cazzo se ne frega?!

As well we have accepted that " God is dead ", cynically we'll end up accepting too that " the Nature has died " and that the men are irremediably alone and someone will write a book and we'll become moreSUPER but I'm not sure if we'll continue being men...but who fucking cares?!

-o§(esteban)§o-

1.-Dia
2.-Pachamama (de las pasiones y del sentimiento)
3.-Tierra (del calor y del sexo)
4.-Fuego (de las fiestas y rituales)
5.-Sol (de la vida)
6.-Agua (del equilibrio)
7.-Pater meus. (de la razon y el control)
8.-Aire (del frio y de la meditacion)
9.-Luna (de la muerte)
0.-Noche

concebido por Esteban Ayala 2009(c)

Manifiesto Dadaista 1918

Para promulgar un manifiesto es necesario:

A,B,C,

Emputarse y afinar las alas para conquistar y propagar muchos pequeños y grandes a, b, c, y afirmar, gritar, blasfemar, acomodar la prosa en forma de obviedad absoluta, irrefutable, probar el propio non plus ultra y sostener que la novedad se asemeja a la vida como la última aparición de una guanabana, prueba la esencia de Dios. En efecto, su existencia ya fue demostrada por el charango, por el paisaje y por la palabra dulce. del quichua. Imponer el propio A.B.C. es algo natural, y, por ello, deplorable. Pero todos lo hacen bajo la forma de angelito de cristal o de sistema monetario, de producto farmacéutico o de piernas desnudas en publicidad boba. El amor por lo nuevo es una cruz simpática que revela un quechuchismo, signo sin causa, frágil y positivo. Pero también esta necesidad ha envejecido. Es necesario animar el arte con la suprema simplicidad: la novedad! Se es humano y auténtico por diversión, se es impulsivo y vibrante para crucificar el aburrimiento. En las encrucijadas de las luces, vigilantes y atentas, espiando los años en el bosque.

Yo escribo un manifiesto y no quiero nada y, sin embargo, digo algunas cosas y por principio estoy contra los manifiestos, como, por lo demás, también estoy contra los principios, decrepitos para medir el valor moral de cada frase. Demasiado fácil: la aproximación fue inventada por los impresionistas. Escribo este manifiesto para demostrar cómo se pueden llevar a cabo al mismo tiempo las acciones más contradic­torias con un único y fresco aliento; estoy contra la acción y a favor de la contradicción continua, pero también estoy por la afirmación. No estoy ni por el pro ni por el contra y no quiero explicar a nadie por qué odio el sentido común!!!

DADA— he aquí la palabra que lleva las ideas a la caza; todo pelucón se siente dramaturgo, inventa distintos discursos y, en lugar de poner en su lugar a los personajes convenientes a la calidad de su "inteligencia", crisálidas en sus sillas, busca las causas y los fines (según el método psicoanalítico que practica) para dar consistencia a su trama, historia que habla y se define. El espectador que trata de explicar una palabra es un intrigante: (conocer). Desde el refugio enguatado de las complicaciones serpentinas hace manipular sus propios instintos. De aquí nacen las desgracias de la vida conyugal.

Explicar: diversión de gente acida con los molinos de los cráneos vacíos.

Dada no significa nada.

Si alguien lo considera inútil, si alguien no quiere perder tiempo por una palabra que no significa nada….El primer pensamiento que se agita en estas cabezas es de orden bacteriológico…, hallar su origen etimológico, histórico o psicológico por lo menos. Por los periódicos sabemos que los negros Kru llaman al rabo de la vaca sagrada: DADA. El cubo y la madre en una cierta comarca de Italia reciben el nombre de DADA. Un caballo de madera, la nodriza, la doble afirmación en ruso y en rumano DADA. Sabios periodistas ven en todo ello un arte para niños, otros santones hipocritás el retorno a un primitivismo seco y estrepitoso, estrepitoso y monótono. No es posible construir la sensibilidad sobre una palabra.

Todo sistema converge hacia una aburrida perfección, estancada idea de una ciénaga dorada, relativo producto humano. La obra de arte no debe ser la belleza en sí misma porque la belleza ha muerto; ni alegre; ni alegre ni triste, ni clara ni oscura, no debe divertir ni maltratar a las personas individuales sirviéndoles pastiches de santas aureolas o los sudores de una carrera en arco a través de las atmósferas. Una obra de arte nunca es bella por decreto, objetivamente y para todos. Por ello, la crítica es inútil, no existe más que subjetivamente, sin el mínimo carácter de genera­lidad. ¿Hay quien crea haber encontrado la base psíquica común a toda la humanidad? El texto de Jesús y la Biblia recubren con sus amplias y benévolas alas: la mierda, las bestias, los días. ¿Cómo se puede poner orden en el caos de infinitas e informes variaciones que es el hombre??? El principio «ama a tu prójimo» es una hipocresía. «Conócete a ti mismo» es una utopia más aceptable porque también contiene la maldad. Nada de piedad. Después de la matanza todavía nos queda la esperanza de una humanidad purificada. Yo hablo siempre de mí porque no quiero convencer. No tengo derecho a arrastrar a nadie a mi río, yo no obligo a nadie a que me siga. Cada cual hace su arte a su modo y manera, o conociendo el gozo de subir como una flecha hacia astrales reposos o el de descender a las minas donde brotan flores de cadáveres y de fértiles espasmos. Estalactitas: buscarlas por doquier, en los pesebres ensanchados por el dolor, con los ojos blancos como las liebres de los ángeles.

Así nació DADA, de una necesidad de independencia, de des­confianza hacía la comunidad. Los que están con nosotros conservan su libertad. No reconocemos ninguna teoría. Basta de academias cubistas y futuristas!, laboratorios de ideas formales. ¿Sirve el arte para amontonar dinero y acariciar a los gentiles burgueses? Las rimas acuerdan su tintineo con las monedas y la musicalidad resbala a lo largo de la línea del vientre visto de perfil. Todos los grupos de artistas han ido a parar a este banco a pesar de cabalgar distintos cometas. Se trata de una puerta abierta a las posibilidades de revolcarse entre muelles almohadones y una buena mesa.

Aquí echamos el ancla en la tierra feraz. Aquí tenemos derecho a proclamar esto porque hemos conocido los escalofríos y el desper­tar. Fantasmas ebrios de energía, hincamos el tridente en la carne distraída. Rebosamos de maldiciones en la tropical abundancia de vertiginosas vegetaciones: goma y lluvia es nuestro sudor, sangramos y quemamos la sed.

Nuestra sangre es vigorosa.

El cubismo nació del simple modo de mirar un objeto: Cezanne pintaba una taza veinte centímetros más abajo de sus ojos, los cubistas la miran desde arriba complicando su aspecto sección perpendicular que sitúan a un lado con habilidad.. me olvido de los creadores ni de las grandes razones de la a. que ellos hicieron definitivas). El futurismo ve en la misma taza un movimiento sucesivo de objetos uno al lado del otro, añadiéndole maliciosamente alguna línea—fuerza. Eso no quita que la buena o mala, sea siempre una inversión de capitales intelectuales.

El nuevo pintor crea un mundo cuyos elementos son sus mismos medios, una obra sobria y definida, sin argumento. El artista nuevo protesta: ya no pinta (reproducción simbólica e ilusionista), sino que crea directamente en piedra, madera, hierro, estaño, bloques de organismos móviles a los que el límpido viento de las a inmediatas sensaciones hacer dar vueltas en todos los sentidos.

Toda obra pictórica o plástica es inútil; que, por lo que sea un monstruo capaz de dar miedo a los espíritus serviles y no algo dulzarrón para servir de ornamento a los refectorios de esos animales vestidos de paisano que ilustran tan bien esa fábula triste de la humanidad.

Un cuadro es el arte que se encuentren dos líneas geométricas que se ha comprobado que son paralelas, hacer que se encuentren en un lienzo, ante nuestros ojos, en una realidad que nos traslada a un mundo de otras condiciones y posibilidades. Este mundo no esta especificado ni definido en la obra, pertenece en sus innumerables variaciones al espectador. Para su creador la obra carece de causa y de teoría. Orden = desorden; yo = no-yo; afirmación = negación; éstos son los fulgores supremos de un arte absoluto. Absoluto en la pureza de cósmico y ordenado caos, eterno en el instante globular sin duración, sin respiración, sin luz y sin control.

Amo una obra antigua por su novedad. Tan sólo el contraste nos liga al pasado. Los escritores que enseñan la moral y discuten o mejoran la base psicológica, tienen, aparte del deseo oculto del beneficio, un conocimiento ridículo de la vida que ellos han clasificado, subdividido y canalizado. Se empeñan en querer ver danzar las categorías apenas se ponen a marcar el compás. Sus lectores se carcajean y siguen adelante: ¿con qué fin? Hay una literatura que no llega a la masa voraz. Obras de creadores nacidas de una auténtica necesidad del autor y sólo en función de sí mismo. Consciencia de un supremo egoísmo, en el que cualquier otra ley queda anulada.

Cada página debe abrirse con furia, ya sea por serios motivos, profundos y pesados, ya sea por el vórtice y el vértigo, lo nuevo y lo eterno, la aplastante espontaneidad verbal, el entusiasmo de los principios, o por los modos de la prensa. He ahí un mundo vacilante que huye, atado a los cascabeles de la gama infernal, y he ahí, por otro lado, los hombres nuevos, rudos, cabalgando a lomos de los sollozos.

He ahí un mundo mutilado y los medicuchos literarios preocu­pados por mejorarlo. Yo os digo: no hay un comienzo y nosotros no temblamos, no somos unos sentimentales. Nosotros desgarramos como un furioso viento la ropa de las nubes y de las plegarias y preparamos el gran espectáculo del desastre, el incendio, la des­composición. Preparamos la supresión del dolor y sustituimos las lágrimas por sirenas tendidas de un continente a otro. Banderas dc intensa alegría viudas de la tristeza del veneno. DADA es la enseñanza de la abstracción; la publicidad y los negocios también son elementos poéticos.

Yo destruyo los cajones del cerebro y los de la organización social: desmoralizar por doquier y arrojar la mano del cielo al infierno, los ojos del infierno al cielo, restablecer la rueda fecunda de un circo universal en las potencias reales y en la fantasía individual.

La filosofía, he ahí el problema: por qué lado hay que empezar a mirar la vida, Dios, la idea y cualquier otra cosa. Todo lo que se ve es falso. Yo no creo que el resultado negativo sea más importante que la elección entre el dulce y las cerezas como postre. El modo de mirar con rapidez la otra cara dc una cosa para imponer directamente la propia opinión se llama dialéctica, o sea, el modo de regatear el espíritu de las patatas frutas bailando a su alrededor la danza del método.

Si yo grito:

IDEAL, IDEAL, IDEAL,

conocimiento, conocimiento, conocimiento

bumbúm, bumbúm, bumbúm,

registro con suficiente exactitud el progreso, la ley, la moral y todas las demás bellas cualidades de que tantas personas inteligentes han discutido en tantos libros para llegar, al fin, a confesar que cada uno, del mismo modo, no ha hecho más que bailar al compas de su propio y personal bumbúm y que, desde el punto de vista de tal bumbúm, tiene toda la razón: satisfacción de una curiosidad morbosa, timbre privado para necesidades inexplicables; baño; dificultades pecuniarias; estómago con repercusiones en la ‘ida; autoridad de la varita mística formulada en el grupo de una orquesta fantasma de arcos mudos engrasados con filtros a base de amoniaco animal. Con los impertinentes azules de un ángel han enterrado la interioridad por cuatro perras de unánime reconocimiento.

Si todos tienen razón, y si todas las píldoras son píldoras Pínk., tratemos de no tener razón. En general, se cree poder explicar racionalmente con el pensamiento lo que se escribe. Todo esto es relativo. El pensamiento es una bonita cosa para la filosofía, pero es relativo. El psicoanálisis es una enfermedad dañina, que adormece las tendencias antirreales del hombre y hace de la burguesía un sistema. No hay una Verdad definitiva! La dialéctica a una máquina divertida que nos ha llevado de un modo bastante trivial a las opiniones que hubiéramos tenido de otro modo. ¿Hay alguien que crea, mediante el refinamiento minucioso de la lógica,, haber demostrado la verdad de sus opiniones? La lógica constreñida por los sentidos es una enfermedad orgánica. A este elemento los filósofos se complacen en añadir el poder de observación. Pero justamente esta magnífica cualidad del espíritu es la prueba de su impotencia. Se observa, se mira desde uno o varios puntos de vista y se elige un determinado punto entre millones de ellos que igualmente existen. La experiencia también es un resultado del azar y de las facultades individuales.

La ciencia me repugna desde el momento en que se transforma en sistema especulativo y pierde su carácter de utilidad, que, aun siendo inútil, es, sin embargo, individual. Yo odio la crasa objetividad y la armonía, esta ciencia que halla que todo está en orden: continuad, muchachos, humanidad... La ciencia nos dice que somos los servidores de la naturaleza: Todo está en orden, haced el amor y rompeos la cabeza; continuad, muchachos, hombres, amables burgueses, periodistas vírgenes... Yo estoy contra los sistemas: el único sistema todavía aceptable es el de no tener sistemas. Completarse, perfeccionarse en nuestra pequeñez hasta colmar el vaso de nuestro yo, valor para combatir en pro y en contra del pensamiento, misterio de pan, desencallamiento súbito de una hélice infernal hacia lirios baratos.

La espontaneidad dadaísta

Yo llamo amí quechuchismo a una manera de vivir en la que cada cual conserva sus propias condiciones respetando, no obstante, salvo en caso de defensa, las otras individualidades, el twostep que se convierte en himno nacional, las tiendas de antigüallas, el T.S.H., el teléfono sin hilos, que transmite las fugas de Bach, los anuncios luminosos, los carteles de prostíbulos, el órgano que difunde claveles para el buen Dios y todo esto, todo junto, y realmente sustituyendo a la fotografía y al catecismo unilateral.

La simplificidad activa.

La impotencia para discernir entre los grados de claridad: lamer la penumbra y flotar en la gran boca llena de miel y de excrementos. Medida con la escala de lo Eterno, toda acción es vana (si dejamos que el pensamiento corra una aventura cuyo resultado sería infinita­mente grotesco; dato, también éste, importante para el conocimiento de la humana impotencia). Pero si la vida es una pésima farsa sin fin ni parto inicial, y como creemos salir de ella decentemente como crisantemos lavados, proclamamos el arte como única base de entendimiento. No importa que nosotros, caballeros del espíritu, le dediquemos desde siglos nuestros refunfuños. El arte no aflige a nadie y a aquellos que sepan interesarse por el recibirán, con sus caricias, una buena ocasión de poblar el país con su conservación. El arte es algo privado y el artista lo hace para si mismo; una obra comprensible es el producto de periodistas.

Y me gusta mezclar en este momento con tal monstruosidad los colores al mezclar en este momento con tal monstruosidad los colores al óleo: un tubo de papel de plata, que, si se aprieta, vierte automáticamente odio, cobardía, y villanía. El artista, el poeta aprecia el veneno de la masa condensada en un jefe de sección de esta industria. Es feliz si se le insulta: eso es como una prueba de su coherencia. El autor, el artista elogiado por los periódicos, comprueba la comprensibilidad de su obra: miserable forro de un abrigo destinado a la utilidad publica: andrajos que cubren la brutalidad, meadas que colaboran al calor de un animal que incuba sus bajos instintos, fofa a insípida carne que se múltipla con la ayuda de los microbios tipográficos. Hemos tratado con dureza nuestra inclinación a las lagrimas. Toda filtración de esa naturaleza no es mas que diarrea almibarada. Alentar un arte semejante significa diferirlo. Nos hacen falta obras fuertes, rectas, precisas y, mas que nunca, incomprensibles. La lógica es una complicación. La lógica siempre es falsa. Ella guía los hilos de las nociones, las palabras en su forma exterior hacia las conclusiones de los centros ilusorios. Sus cadenas matan, minirapodo gigante que asfixia a la independencia. Ligado a la lógica, el arte viviría en el incesto, tragándose su propia cola, su cuerpo, fornicando consigo mismo, y el genio se volvería una pesadilla alquitranada de protestantismo, un monumento, una marcha de intestinos grisáceos y pesados.

Pero la soltura, el entusiasmo y la misma alegria de la injusticia, esa pequeña verdad que nosotros practicamos con inocencia y que nos hace bellos (somos sutiles, nuestros dedos son maleables y resbalan como las ramas de esta planta insinuante y casi liquida) caracterizan nuestra alma, dicen los cinicos. Tambien ese es un punto de vista, pero no todas las flores, por fortuna, son sagradas, y lo que hay de divino en nosotros es el comienzo de la accion antihumana. Se trata, aquí, de una flor de papel para el ojal de los señores que frecuentan el baile de disfraces de la vida, cocina de la gracia, con blancas primas agiles o gordas. Esta gente comercio con lo que hemos desechado. Contradicción y unidad de las estrellas polares en un solo chorro pueden ser verdad, supuesto que alguien insista en pronunciar esta banalidad, apéndice de una moralidad libidinosa y maloliente. La moral consume, como todos los azotes de la inteligencia. El control de la moral y de la logica nos han impuesto la impasibilidad ante los agentes de policia, causa de nuestra esclavitud, putridas ratas de las que esta repleto el vientre de la burguesia, y que han infectado los unicos corredores de nítido y transparente cristal que aun seguían abiertos a los artistas.

Todo hombre debe gritar. Hay una gran tarea destructiva, negativa por hacer. Barrer, asear. La plenitud del individuo se afirma a continuación de un estado de locura, de locura agresiva y completa de un mundo confiado a las manos de los bandidos que se desgarran y destruyen los siglos. Sin fin ni designio, sin organización: la locura indomable, la descomposición. Los fuertes sobreviviran gracias a su voz vigorosa, pues son vivos en la defensa. La agilidad de los miembros y de los sentimientos flamea en sus flancos prismáticos.

La moral ha determinado la caridad y la piedad, dos bolas de sebo que han crecido, como elefantes, planetas, y que, aun hoy, son consideradas validas. Pero la bondad no tienen nada que ver con ellas. La bondad es lucida, clara y decidida, despiadada con el compromiso y la política. La moralidad es como una infusión de chocolate en las venas de los hombres. Esto no fue impuesto por una fuerza sobrenatural, sino por los trusts de los mercaderes de ideas, por los acaparadores universitarios. Sentimentalidad: viendo un grupo de hombres que se pelean y se aburren, ellos inventaron el calendario y el medicamento de la sabiduría. Pegando etiquetas se desencadeno la batalla de los filósofos (mercantilismo, balanza, medidas meticulosas y mezquinas) y por segunda vez se comprendió que la piedad es un sentimiento, como al diarrea en relación con el asco que arruina la salud, que inmunda tarea de carroñas para comprometer al sol.

Yo proclamo la oposición de todas las facultades cósmicas a tal blenorragia de putrido sol salido de las fabricas del pensamiento filosófico, y proclamo la lucha encarnizada con todos los medios del

Asco dadaísta

Toda forma de asco susceptible de convertirse en negación de la familia es Dada; la protesta a puñetazos de todo el ser entregado a una acción destructiva es Dada; el conocimiento de todos los medios hasta hoy rechazados por el pudor sexual, por el compromiso demasiado cómodo y por la cortesía es Dada; la abolición de la lógica, la danza de los impotentes de la creación es Dada; la abolición de la lógica, la danza de los impotentes de la creación es Dada; la abolición de toda jerarquía y de toda ecuación social de valores establecida entre los siervos que se hallan entre nosotros los siervos es Dada; todo objeto, todos los objetos, los sentimientos y las oscuridades, las apariciones y el choque preciso de las líneas paralelas son medios de lucha Dada; abolición de la memoria: Dada; abolición del futuro: Dada; confianza indiscutible en todo dios producto inmediato de la espontaneidad: Dada; salto elegante y sin prejuicios de una armonía a otra esfera; trayectoria de una palabra lanzada como un disco, grito sonoro; respeto de todas las individualidades en la momentánea locura de cada uno de sus sentimientos, serios o temerosos, tímidos o ardientes, vigorosos, decididos, entusiastas; despojar la propia iglesia de todo accesorio inútil y pesado; escupir como una cascada luminosa el pensamiento descortes o amoroso, o bien, complaciéndose en ello, mimarlo con la misma identidad, lo que es lo mismo, en un matorral puro de insectos para una noble sangre, dorado por los cuerpos de los arcángeles y por su alma. Libertad: DADA, DADA, DADA, aullido de colores encrespados, encuentro de todos los contrarios y de todas las contradicciones, de todo motivo grotesco, de toda incoherencia: LA VIDA!

-o0§(Tristán Tzara)§0o-